El enamorado, de Jorge Luis Borges

Lunas, marfiles, instrumentos,

rosas, lámparas y la línea de Durero,

las nueve cifras y el cambiante cero,

debo fingir que existen esas cosas.

Debo fingir que en el pasado fueron Persépolis y Roma

y que una arena sutil midió la suerte de la almena

que los siglos de hierro deshicieron.

Debo fingir las armas y la pira de la epopeya

y los pesados mares que roen de la tierra los pilares.

Debo fingir que hay otros. Es mentira.

Sólo tú eres.

Tú, mi desventura y mi ventura, inagotable y pura.